Un amor de 800 metros.

Llevo el amor empacado 

en una mochila hippie 

unas viejas botas
con unos curtidos mochos 

que hacen junto a la camisa rota 

el estilo hípster
del chavo del ocho.

800 metros verticales

la distancia de mi con respecto a ella

que al escalar se hicieron horizontales

tanto que hasta yo le tenía paciencia.

Como un compartir

y sin que nadie pidiera la arrimada

cada uno dio más de un rinconcito de su morada

para juntar el existir.

En ese momento se cumplió la meta

el objetivo propuesto

aunque a la cima aun le faltaban

800 metros.

Olor a cuello en la llegada

despertaba el sueño

por salir de un trancón

luego de un dormir extraño

sabor a pueblo en la salida.

desde el motoratón

Después de semejante elevada

terminamos en la base

la montaña aun alta estaba

aunque en ella la cima se reconoce

Tan alta la veía

que quería llegar a la meta

con ella a cuestas

podía escuchar incluso que gemía

ante tanta soberbia impuesta.

En el mundo de las montañas

esas que sólo son vistas desde abajo

nunca se llega al final

el sentido está en el trabajo

que hace a la meta llegar.

Tras la cima he recordado

aquella canción que decía

ella cuenta no se ha dado

que ha sido mía

sin haberla amado.