Menudo nudo

Menudo nudo

este mudo mudó

de su cuarto,

porque no pudo

por abstracto.

Y harto con ese encarto

partió en busca de otro.

Con un cuento en donde sólo comento ésto

por el momento:

Soy un lento

que al mirar me la pienso,

al pensar la reso,

y al resar...

Ya ni eso.

¡Es muy teso!

Incluso eso de pensar en verso para un lienzo

que podría ser alguno oportuno

como alumno necio y reacio

que creció.

Desconcentrado y desentonado,

distraído,

no sentado a lado

preferido

del pilo màs querido.

Y amargo

me cae el grado de este trago de alcohol

cual formol que formó y conformó

mi conciencia de bago

¿Y qué hago?

Desperdiciar el milagro.

Aún sintiendo la sed

de tantos hechos que sé

y sabiendo tantos por hacer.

Al parecer crecer en perecer

aconseja yahveh o lucifer

¡Puedes creer!

Haber y haver-en-no es lo que entonces hay,

como en doctor jeckyll y mister Hyde.

Un lado light, otro obscuro.

Donde ambos se disputan el play

de un control sin oro pero con horas

y sin de-mora

menos de otra fruta

vienen los de otrora

a continuar esta disputa

¡Hijueputa!

¿Entonces cuál soy yo?

Y me oyó desde el hoyo apenas un pollo

y huyó.

Capullo, susurrò,

el hijo de una gallina.

Y trascendió,

no pasó, pesó,

sin anestesia ni morfina.

Entre rutinas,

esporádicas salidas

niñas, vaginas, cortinas, riñas

y mentiras.

No se si te imaginas

la carencia de contenido que ha pasado

por esta ánima que incluso a resado

y esa mierda tampoco ha bastado.

Aislado,

asustado, alterado,

ido.

Con oído distraído.

y sentido invertido

a lo sugerido por el ruido

y la poca escucha que he tenido

incluido

las palabras de la cucha.

Que locha era lema para cualquier afectivo tema,

y ahora fluir es mero problema.

Mamífero no es mi animal.

Apenas un hombre con anima

fuera de tarima.

¿Autoestima?

Ese no es el tema,

es el anatema del problema.

Nunca el lema.

Pues en mi concepto

se trata de un sujeto que tiene afecto por su auto.

¡Y no retracto!

Por defecto o efecto

de fábrica, de crianza o de tacto,

lo directo no fue alabanza o templanza.

Ni nada de eso.

Más bien, el proyecto de casa son cosas,

donde Rosa nunca es naturaleza sino esposa,

y Fercho no es chofer, de ningún modo conductor,

menos docto o doctor..

Sólo un señor ya mayor del vecindario

que antes en el barrio

era otro trabajador.

Quien sin amar su labor,

laboraba por amor

a su pesebre.

Que a pesar de pobre

no deplorable.

Y por más que esa liebre

que define a diedre

a quien quiere y a quien no le gritó y lo sometió,

mi cucho se hizo como el que no escuchó, ni sintió.

Y siguió.

Como ignorando toda esa labia,

o todo lo que él sentía, sabía o conocía.

Y todavía.

Yo no sé si eso es cobardía

o es sabiduría..

Y pues yo

Aún temiendo ser querido

o elegido,

el punto ha llegado

hasta que he sentido

ignorado, rezagado, marginado, despreciado

lo subjetivo.

Por haber pensado y expresado,

las cuestiones del sentido.

Que mi viejo ha perdido

y me ha heredado.

Y Aún sin haber definido

si por estar en bruto

soy afortunado o maldecido,

he concluido:

Que mientras él en trance

yo en pause,

Por el cauce

en la falta de sentido de este río.

O de esta vida

¡Malparida!

Yo que le haría

antes de que naciera.

¡Que rabía!

Y es que descojona todavía.

Que después de tanta labia y neurona,

la verdad que asoma es sodoma..

Donde vive mi mamá

Y mi papá.

Quienes no dejan la televisora,

ni su hora,

ni su conciencia conservadora,

mucho menos esa lógica espectadora.

Como en gomorra..

Un otrora donde cualquiera a toda ahora

se procuraba alguna distractora

que entretuviera, o se moviera,

o hiciera cualquier cosa.

Nunca una musa,

si acaso una mosa.

O alguna cosa

brillosa, lujosa, valiosa,

o maravillosa.

¡Y me da fiebre!

No por pobre

sino por quien obre

a nombre del hombre de mi padre.

Quien ni culpa tiene

de tener que limitarse a sobrevivir,

a costa de salir,

de ir, reir, venir,

aprender, conocer,

trascender...

Tantos verbos

cambiados por ñervos en pedacitos,

que de a poquitos,

le calman el apetito a mi cuchito.

Quien sin arte ni perito

dejó lo infinitivo

por pretéritos,

o pasado indicativo.

Extraña mezcla de rabia y melancolía,

por todo lo que pudo ser y no fue, ni será.

He ahí el cansancio del existencial dilema

en un sistema,

donde el apotema es un tema que no desnuda sino que desviste.

Luego consiste e insiste

en que toda esta mierda es consecuencia de lo que se hace en tanto que hiciste.

Incluso si en la nada estuviste,

y lo que ahí encontraste fue el contraste,

y terminas haciendo arte.

Resulta que tampoco sirve.

Debiste procrearte;

debiste invertirte.

Para alimentar toda esta urbe de Uribe y sus secuaces.

Pero en cambio haces

malabares en críticas constantes

mientras tantas gentes y entes en sus mentes

creen que apenas miente un demente..

Y tu, sin injuria, euforia o furia arbitraria

ante tan poco diálogo y tanta habladuría,

te respondes esta pregunta todavía:

¿Para qué poetas en tiempos de penuria?*

Potentes

Son las luces de la general cultura

suficientes

para hacer en otros tortura

Cual dictadura

Que sólo alumbrar procura

hasta donde llega la zona obscura.

¿Y lo demás? ¿Y a los demás?

Pues que lo defina lo nominal

por anormal

y pues normal

dicen que es efecto colateral

material o espiritual

por lo dual o lo actual

que hay en cada cual.